Ari

Pago.
Pago affitti, bollette, storni di vecchi conti, sospensioni del tempo, spostamenti in corso.
Pago.
Reais su reais che si estinguono come incendi dolosi e rapidi, bruciando le speranze di concedermi qualche svago. Solo doveri e mezzi pubblici, se si esclude il prezzo minimo e contrattato del minibikini nuovo, che Copacabana e le sue nuvole non mi permettono ancora di sfoggiare.

Pago.
Il mio conto in banca urla come una ferita su cui abbiano sparso del sale grosso.
Ma tranquilli, pago.
(E mi spiego perchè per il visto mi abbiano chiesto il 740 dei miei: BancaCasa per i primi mantenimenti, claro.)

Se vi andasse di contribuire alla mia sopravvivenza, onde evitare di dovermi affiliare ai viados e alle puttane discrete che popolano la Lapa, basta scrivermi.
Purtroppo non sono figa e intelligente come Dania, nume tutelare per le iniziative di autosostentamento; però vi assicuro che la mia carta di credito sarà felice di volervi taaaaaaaaanto bene e io sarò felice di inviarvi una bella cartolina da aggiungere alle vostre collezioni di ricordi (oltre questo non posso promettere, mi spiace).

Attendo responsi.

Aaaaah le serate alcoliche a Lapa.
Aaaaah le slumate di occhi-sorrisi.
Aaaaah le chiacchiere alcoliche contro il banco della cucina.
Aaaaah mò me ne vo a letto.

Addio passeggiate mattutine e colazioni col risveglio lento: sono iniziate le lezioni.

L'enorme campus della UFRJ è in culo ai lupi, per cui la mattina bisogna alzarsi ad orari antelucani, sotto un cielo mollemente coperto e con l'umore grufolante sonno. Quaranta minuti di autobus costeggiando la zona Nord e il puzzo acre della sua palude; le favelas riempiono con meste casette di mattoni scoperti tutti gli spazi possibili, accavallando i tetti di lamiera a sfolgoranti cartelloni pubblicitari.
Quello che il mondo chiama contrasto, il Brasile lo chiama Rio de Janeiro.

Per ora frequento troppi corsi, in attesa di valutare quelli che mi interessano veramente. Bisogna capire i funzionamenti delle facoltà ed essere divisa tra due dipartimenti completamente diversi non aiuta il mio già difficile status di studentessa straniera, ma per fortuna i brasiliani sono un popolo straordinariamente gentile e paziente. Per cui si chiede a destra e a manca, con notevoli figure da turista, in un portoghese un pò zoppicante e troppo lusitano, alla ricerca dell'accento carioca perfetto per la mimesi definitiva.

Mi vergogno sempre a parlare, i primi tempi: ricordo la lingua legata in Portogallo e le comunicazioni difficoltose coi miei stessi coinquilini, con cui optavo per l'inglese. Nel corso degli anni ho affinato molti altri aspetti dell' "animalità" sociale, ma resta la timidezza iniziale; il fatto è che carburo lentamente come i trattori -a volte ne ho anche la delicatezza fisica-, per cui mi ci vuole un pò a prendere il giusto regime di moto.
(Rumore di motore di John Deer che si accende e va su di giri.)
C'è da dire che i miei bioritmi ne guadagnano in orari umani e pasti regolari: la comida ao quilo ha perso la sua attrattiva di abbuffata e mi limito ad eccedere in verdure. La cucina brasiliana ha un apporto proteico pari alla dieta sotto sforzo di un pallanuotista olimpico: solitamente il piatto tipico è riso bianco, fagioli neri, insalata, pomodori, farofa e carne arrosto con l'uovo sopra.
Proprio una cosa leggerina, da spiaggia e trenta gradi giornalieri.

Però ai succhi di frutta naturali non resisto, e nemmeno alla frutta in sé: vuoi mettere spaccare una papaya e giocare con tutti quei semini neri?